Tropismes

Librairies Tropismes
11, Galerie des Princes
1000 Bruxelles
Lu – Sa, de 11h à 18h30
Di, 13h30 à 18h30

Impossible de ne pas inclure cette librairie mythique dans ma sélection. Avec son décor flamboyant, et son ambiance feutrée, Tropismes est sans conteste l’un des piliers des librairies bruxelloises. Située dans l’hyper centre de la capitale, elle possède d’excellents rayons axés sur la philosophie et les sciences humaines. Elle demeure un passage obligé pour les visiteurs passionnés de beaux livres. Lors de mon passage, j’ai pu poser quelques questions au responsable du rayon science-fiction, Colin Bouchat.

Est-ce que vous pouvez m’expliquer en quelques mots, l’histoire, les valeurs et la philosophie de la librairie ?

Colin Bouchat : C’est une librairie qui existe depuis 1984, il s’agit donc vraiment d’une librairie historique de Bruxelles. Les valeurs que nous diffusons, c’est la promotion du livre sous toutes ses formes. On essaye de pousser les auteurs belges, mais pas seulement. On met en tout cas en avant les projets qui nous tiennent à cœur et que nous trouvons importants. On a de bons rayons : philosophie, histoire, actualité, sciences humaines, mais aussi bandes dessinées, jeunesse, romans, etc., bref la promotion du livre sous toutes ses formes !

En parlant avec les personnes de mon entourage, je me suis rendu compte que pas mal de gens avaient fait une sorte de petit blocage avec la lecture au début du confinement, notamment à cause du climat un peu anxiogène, du fait d’avoir l’esprit un peu trop accaparé, etc. Est-ce qu’il y aurait une lecture en particulier que vous recommanderiez pour sortir de cet état d’esprit et reprendre le goût de la lecture ?

C’est marrant, moi, je n’ai pas du tout ressenti cela. J’ai bouffé du livre comme jamais. Du coup, je ne saurais pas quoi conseiller. On me pose souvent la question : « Pouvez-vous me conseiller un livre pour un gamin qui n’aime pas la lecture ? » C’est un peu le même problème dans ce cas-ci. Si vous avez un blocage temporaire avec la lecture, faites autre chose, ça reviendra. Il n’y a pas de recette miracle, il n’y a pas de livre miracle. Personnellement, des livres ‘faciles’, je ne sais pas ce que c’est. Même en vacances, j’apprécie les lectures plombantes. Par exemple, en vacances, j’ai lu Les Bienveillantes parce que j’ai le temps de manger 200 pages en un jour, sans me poser de question. Pensez simplement à ce que vous avez envie de lire et de vivre sur le moment. C’est ça en fait la lecture, c’est apprécier de faire des choses au moment où on les fait. Le plaisir de la lecture reviendra.

Si vous deviez me citer votre dernier coup de coeur, ce serait quoi ? Le dernier livre que vous avez lu qui vous a vraiment remué ?

Et bien, justement, pendant le confinement, j’ai rattrapé mon retard sur les lectures que je n’avais pas eu le temps de lire les dernières années, plutôt dans la littérature française et notamment, La Cache de Christophe Boltanski. Le ton m’a énormément plu, l’histoire est complètement dingue ! Et alors, un livre qu’on m’avait conseillé de lire depuis vraiment longtemps, c’est Freedom de Jonathan Franzen. Ça a été une révélation. Effectivement, j’aurais dû le lire depuis longtemps. C’est une histoire d’amour. C’est l’histoire d’un couple vu depuis plusieurs angles différents. Et en même temps, c’est un portrait de l’Amérique dans les années 2008-2009. Les réflexions posées sur le couple (et sur la vie en général) sont très justes.
D’habitude, je m’occupe plutôt du rayon science-fiction, j’ai donc profité du confinement pour rattraper les quelques classiques que je n’avais pas encore lus. Les livres de science-fiction des années cinquante ont ce petit côté désuet, avec des gars qui sortent leur boîte à message de leur poche. Certaines de ces oeuvres sont pleines de misogynie et complètement à côté de la plaque… On se rend bien compte qu’à l’heure actuelle, ces livres ne seraient jamais réédités ! En revanche, un bouquin qui est sorti il y a pas mal de temps et que je continue de conseiller (il se trouve d’ailleurs toujours sur les tables) c’est Le Pouvoir de Naomi Alderman. On l’associe souvent à Margaret Atwood. Dans son livre, Alderman imagine que les femmes développent le pouvoir électrique, c’est-à-dire qu’elles peuvent vous envoyer des décharges électriques. De ce fait, le rapport de force physique entre les hommes et les femmes change complètement. Le roman raconte les dix ans de basculement de la civilisation. C’est génial et c’est assez facile à lire, ça m’a un peu fait penser à une bonne série Netflix. Par ailleurs, les mécanismes d’écriture utilisés sont hyper intéressants et peuvent être mis en parallèle avec La Servante écarlate.

Flagey

Librairie Flagey
Place Eugène Flagey, 29
1050 Ixelles
Ma – Sam, de 10h à 19h
Dim, de 10h à 17h

La librairie Flagey, créée par Frédéric Ronsse dans un ancien magasin de jouets (celui-là même où il achetait les jouets de ses enfants, c’est dire la force d’attachement au simple lieu) a pignon sur rue dans le quartier. Loin de faire du métier de libraire une aristocratie, Frédéric et son équipe vous accueillent en toute simplicité, dans une librairie lumineuse à la sélection singulière. Ici, on s’est spécialisé en BD, et plus particulièrement en romans graphiques, en littérature de genres et en BD/livres pour enfants. La librairie s’intègre ainsi parfaitement dans un quartier à son image, où la mixité sociale est une véritable force, une alchimie toute particulière. Un quartier, si pas avant-gardiste, du moins en phase avec son temps. Flagey répond avec brio aux besoins d’aujourd’hui : des boutiques indépendantes, un marché de qualité, des petits restaurants, des bars et, évidemment, une librairie indépendante.

Comment avez-vous vécu ce confinement en tant que libraire ? Comment s’est passée la réouverture après le confinement ?

Frédéric Ronsse : Pour moi, très très bien. Comme la librairie était fermée, ou du moins ne pouvait recevoir de client, je n’ai fait que de la livraison. Le travail au début était particulièrement ingrat mais il s’agissait avant tout de la survie de la librairie. De ma survie. Il fallait être là pour répondre aux personnes qui tentaient tout de même d’appeler « au cas où » mais aussi continuer de faire vivre les réseaux sociaux, de répondre aux mails, d’effectuer tout ce travail de gestion. Et de fil en aiguille, j’ai eu de plus en plus de commandes car les diffuseurs se sont arrêtés et, surtout, Amazon a arrêté les livraisons de livres, ne les jugeant pas comme « produits nécessaires » (ce qui en dit long sur leur considération du livre, soit dit en passant). Pour pallier à ce manque de commandes et de stocks, j’ai endossé mon rôle de libraire : un algorithme humain qui conseille, vraiment, des lectures pour un enfant de 6 ou de 8 ans, pour une vieille maman qui ne lit que de la littérature classique, etc. Comme on n’avait pas précisément ce que les gens cherchaient, mais qu’ils attendaient avant toute chose de la lecture pour passer le temps, on a pu les conseiller et leur permettre de trouver un plan B. Et c’est ça qui a marché. Par ailleurs, la répartition spécifique de la librairie (60% BD et romans graphiques, 25% littérature, 15% littérature pour enfants) a aidé à satisfaire les besoins de toute la famille.
J’ai également trouvé quelques collaborations dans le quartier qui se sont révélées infiniment plus porteuses que ce que j’aurais imaginé. C’est le cas notamment de la fromagerie « Le comptoir de Samson » qui est évidemment restée ouverte et où j’ai pu proposer des paniers lectures thématiques. Et je me suis rendu compte que faire ces colis à 30 ou 50€ avec des lectures pour des âges ou des genres définis, ça a surpris les clients. Mieux : ils sont revenus en me demandant d’autres conseils, heureux de leurs découvertes. Évidemment, malgré toute cette dynamique et ces efforts, je ne faisais pas mon chiffre habituel. Mais ça m’a permis de rester à flot. Et la récompense de ce travail est aussi belle qu’inattendue : quand j’ai rouvert la librairie, non seulement les gens étaient là mais je pense que j’ai gagné des clients. Des personnes du quartier le plus souvent, qui se sont rendu compte de la nécessité du libraire indépendant, de sa force et de sa singularité dans le conseil de lecture. Assez curieusement, le confinement a été l’occasion de prouver deux choses essentielles : l’utilité de la librairie de quartier et du conseil du libraire.

Comme vous l’avez dit, vous vendez à la fois des BD, des romans et de la littérature jeunesse. Comment faites-vous pour sélectionner les nouveautés et former un tout cohérent ?

Avant toute chose, j’ai un bras droit, Nikita, qui est astonishing. Elle a une culture littéraire particulièrement impressionnante, notamment en littérature anglosaxone, et ça m’a justement permis d’ouvrir la librairie, initialement spécialisée en BD, à la littérature. Je voulais vraiment mettre en place un rayon de genres, avec de la SF, du fantastique, de l’anticipation, bref tous ces genres qu’on a parfois tendance à regarder de haut dans les librairies strictement littéraires. Elle m’a donc permis de concrétiser cette envie en sélectionnant les titres avec justesse, en me tirant véritablement vers le haut, tout en apportant une touche féminine non-négligeable quand on sait que la majorité des lecteurs sont des lectrices.
Pour ce qui est de la cohérence, je voulais avant toute chose faire lire de temps en temps un bon roman à des lecteurs de bande dessinée et inversement. Je ne sais pas s’il y a une cohérence fondamentale de contenu mais, par contre, l’idée est clairement de décloisonner les genres tout en gardant à l’esprit l’essentiel : le plaisir de la lecture. J’avais envie de permettre aux lecteurs d’oser des lectures qu’ils ne se permettaient pas et ça, c’est véritablement ma cohérence.

Du côté des lectures, quel est ton dernier coup de cœur (qu’il soit paru il y a trois mois ou il y a un an) en BD jeunesse ?

Le rayon jeunesse est vraiment un rayon clé de la librairie donc les coups de cœur sont nombreux. Mais s’il y a bien quelque chose que j’affectionne, c’est la vulgarisation en BD. Ce talent, cette facilité qu’ont certains auteurs de rendre intelligible des sujets soit très compliqués, soit très peu connus du grand public. C’est le cas d’Irena de Jean-David Morvan, Sévérine Tréfouël et David Evrard (Glénat). C’est une BD pour les enfants à partir de 8 ans qui raconte l’histoire d’une femme, véritable héroïne de la Seconde Guerre Mondiale, qui a sauvé des centaines d’enfants du ghetto de Varsovie. Les parents ont souvent peur de ce genre de sujet dans des BD pour enfants et pourtant : il y a moyen, avec énormément de finesse, de raconter des atrocités tout en le faisant comprendre à des enfants.
Tomi Ungerer, par exemple, a fait ça en son temps. Il y a quarante ans, il racontait déjà des histoires qui n’étaient pas ce qu’on attendait pour les enfants. Ce n’étaient pas des histoires gentilles mais bien des histoires qui faisaient peur, qui suscitaient des sentiments divers, des questionnements chez les enfants. Et c’était pour des enfants encore plus jeunes. Pourtant, c’est selon moi le plus grand auteur jeunesse francophone de sa génération. Il m’a énormément marqué quand j’étais enfant et quand je présente, maintenant, certains de ses bouquins, il arrive encore qu’on me demande si c’est bien adapté pour des enfants. Et dans Irena, on retrouve ce traitement d’un sujet qu’on ne pensait pas mettre dans les mains des plus jeunes. Et pourtant !
Il y a une autre BD, pour des enfants un rien plus âgés, que j’ai trouvé incroyable : Le fils de l’ursari de Cyrille Pomes et Xavier-Laurent Petit (Rue de Sèvres). Elle parle des migrants, et plus spécifiquement des roms, sans éviter aucun sujet qui fâche, que ce soit le vol, la mendicité, l’exploitation par leur propre communauté. Pour faciliter l’identification par les plus jeunes et comprendre le sujet de l’intérieur, on suit un jeune garçon, cadet de la famille, qui est d’une intelligence très supérieure à la moyenne, qui finit par tirer son épingle du jeu en attirant l’attention des joueurs d’échec des Jardins du Luxembourg.

Et en nouvelle série, aurais-tu une recommandation ?

La BD de Fabien Nury et Mathieu Bonhomme sur Charlotte Impératrice (Dargaud). Ils ont commencé à travailler sur le sujet il y a trois ou quatre ans et, quand on voit ce qui se passe maintenant sur le passé colonial belge, et les héritages de Léopold II, c’est assez cocasse. Ce sont deux auteurs français qui nous racontent l’histoire de la fille de Léopold II, Charlotte de Belgique, et, malgré tout, ça traite de la condition des femmes, de l’Europe de cette époque-là, des colonies, etc. C’est assez ébouriffant car Mathieu Bonhomme est un dessinateur spectaculaire, capable d’un classicisme digne des plus grands de la BD franco-belge mais, en même temps, c’est une narration qui est complètement d’aujourd’hui. Il y a donc un vrai travail de collaboration entre lui et Nury, qui est un des plus grands scénaristes de son époque. On est donc sur de la BD de très haut vol, tant sur le fond que sur la forme.

Dernière question, et ce sera peut-être la plus compliquée en termes de choix : ton dernier coup de cœur en roman graphique ?

C’est sûr qu’il y en a beaucoup car je suis vraiment amateur de roman graphique. C’est un peu ce point de convergence entre la littérature et la BD. J’aime ces BD où on reste dans la lecture pendant des heures, où il n’y a pas un tome 28 qui parait 10 ans après le tome 1. Je dirais que c’est vraiment la spécialisation de la librairie justement. Et au sein même du roman graphique, il y a moyen d’exploiter des sujets différents mais aussi un langage plus littéraire car, comme la pagination est plus importante, on peut se permettre des temps morts, un changement de rythme dans la dynamique de l’histoire là où la BD impose aux auteurs une concision voire même une composition qui va crescendo, avec un rythme très soutenu.
On remarque, depuis une petite vingtaine d’années déjà maintenant, le développement de tout ce qui est « non fiction ». Et notamment la BD de reportage. Là où la presse s’essouffle parfois ou, du moins, ne peut plus traiter les sujets en profondeur, le roman graphique va permettre aux auteurs de réaliser des reportages au long cours. Depuis Palestine de Joe Sacco (Rackham) ou Le photographe d’Emmanuel Guibert (Aire Libre), on a vu apparaitre un grand nombre de BD de ce type et c’est devenu un genre établi, notamment primé annuellement par Le Soir.
Payer la terre de Joe Sacco justement, sur les premières nations d’Amérique du nord, est l’un de mes favoris. Il tente, en un seul bouquin, de montrer la difficulté du problème du patrimoine, de l’exploitation des ressources, de l’évolution des peuples, etc. L’auteur y pose des questions qui peuvent paraître plates et qui, en fait, demeure la question qui va appuyer là où ça fait mal. Il s’accompagne de spécialistes, il recherche et recoupe énormément d’informations et, surtout, il va sur place pour saisir l’essentiel.
Dans un tout autre genre, mais qui s’apparente également à la non-fiction car il s’agit d’auto-biographie, on a Pucelle de Florence Dupré La Tour (Dargaud). Quand j’ai lu ça, j’ai eu l’impression de retrouver cette puissance, cette ironie, cette causticité et cet humour de Claire Brétécher. Une autrice que j’avais découverte car ma maman était très féministe et qui m’avait vraiment marqué en tant que petit garçon. Florence Dupré La Tour y raconte ses origines sociales mais surtout son parcours d’enfant dans le (non) apprentissage de la sexualité, dans une famille où « la chose sexuelle » était un tabou sans nom. Avec cette BD, j’ai ri de quelque chose qui n’est fondamentalement pas drôle. Et ça, c’est déjà un tour de force.
Ce serait évidemment injuste de n’en mettre que deux car j’en ai tant à conseiller… mais bon, pour connaitre les autres, il faudra venir à la librairie ! 

Après ces nombreuses recommandations, je ne peux que croire que votre pile à lire menace de s’effondrer sous ce poids vertigineux (c’est en tout cas mon cas). Je serais très curieuse d’avoir vos retours si vous vous lancez dans la lecture de certains des ouvrages cités ci-dessus Et n’oubliez pas de toujours privilégier vos libraires indépendants plutôt que les grandes chaînes ou le monstre tentaculaire qu’est Amazon ! On compte sur vous !

Librairement vôtre,

Charlie

Longtemps considérée comme une sous-littérature exempte de réelle identité, c’est seulement depuis la seconde moitié du vingtième siècle que la littérature québécoise a progressivement acquis ses lettres de noblesse. Bien loin de vouloir imiter les grands auteurs de la métropole parisienne, elle s’est depuis forgée une voix singulière à l’image des thématiques chères aux cœurs des québécois.

On s’est donc dit que ce début de mois d’août, souvent propice aux longues après-midis de lecture, serait l’occasion parfaite de vous faire (re)découvrir la richesse de cette belle littérature !

Shuni de Naomi Fontaine

Naomi Fontaine, autrice innue, écrit de longues lettres à son amie Julie, jeune québécoise partie travailler dans le social auprès des communautés amérindiennes. Dans ses lettres, Naomi lui raconte l’histoire du peuple innu avec amour, passion et dignité, mais décrit également ce qu’elle va vivre, ce que l’on va penser d’elle, ce qu’elle va penser d’eux et des incompréhensions qui en découleront certainement. Elle convoque l’Histoire. Surgissent les visages de la mère, du père, de la grand-mère. Elle en profite pour s’adresser à Petit ours, son fils. Les paysages de Uashat défilent, fragmentés, radieux. Elle raconte le doute qui mine le cœur des colonisés, l’impossible combat d’être soi. Shuni, cette lettre fragile et tendre, dit la force d’inventer l’avenir, la lumière de la vérité. La vie est un cercle où tout recommence.

Paul de Michel Rabagliati

Une fois n’est pas coutume, pour cette fois, nous ne vous conseillons pas un livre en particulier, mais le cycle complet des bandes-dessinées Paul créées par Michel Rabagliati, tant elles forment un tout cohérent et que l’on serait bien en peine de devoir en sélectionner un seul. Dans cette série, qui comporte dix albums, chaque tome s’étale sur une bonne centaine de pages, et il n’est pas nécessaire de suivre un ordre particulier pour les lire : à chaque album, son histoire et ses thématiques. On retrouve successivement les colonies de vacances dans Paul a un travail d’été, le deuil dans Paul à Québec, ou encore le chômage et la fausse couche dans Paul à la pêche. Rabagliati décrit avec finesse les subtilités des relations humaines et brosse de façon touchante les petites et grandes étapes de la vie. Il parvient à émouvoir sans tomber dans le sentimentalisme, et à amuser sans avoir recours à un humour pesant. Il dépeint la vie montréalaise avec une justesse surprenante. Au-delà du récit personnel de Paul, c’est l’histoire d’une génération québécoise qui nous est contée, des années soixante à nos jours. Cette série constitue d’ailleurs un bon préambule si vous prévoyez de vous rendre pour la première fois au Québec. Elle vous donnera une bonne idée de l’histoire de cette région, des relations humaines, des paysages locaux, mais aussi de la langue.

Volkswagen Blues de Jacques Poulin

Bien connu des amateurs de livres d’Outremer, Jacques Poulin a publié à ce jour une bonne dizaine d’ouvrages. S’il ne fallait en lire qu’un, ce serait définitivement celui-ci ; pour la beauté des paysages décrits – qui raviveront bien des souvenirs à tous les voyageurs ayant un jour fait halte en Amérique du nord – pour la quête identitaire qu’il propose, pour la douceur et la tendresse qui s’en échappe. Véritable bible en matière de récit de voyage, cet ouvrage, publié en 1984, retrace le parcours de Jack Waterman, nom de plume du héros écrivain en panne d’inspiration, qui décide de partir à la recherche de son frère Théo, disparu il y a quinze ou vingt ans. Sur son trajet, de la Gaspésie à la Californie, il prend en auto-stop une jeune métisse, la Grande Sauterelle, et son chat. Tous deux vont vivre une sorte de Road movie en traversant l’Amérique du Nord, depuis le Saint-Laurent, en passant par les Rocheuses, jusqu’à la baie de San Francisco, tout en se rapprochant au gré de leurs sentiments.

L’Année la plus longue de Daniel Grenier

Premier roman d’un jeune auteur empruntant avec beaucoup d’ambition la veine historique et fantastique, L’Année la plus longue sonde avec enthousiasme les siècles ainsi que le territoire américain. Thomas Langlois, né comme son aïeul Aimé Bolduc une année bissextile, ne fête son anniversaire qu’une année sur quatre. Mais est-il pour autant, comme l’espère vivement son père, promis au même destin que son ancêtre qui, lui, ne vieillissait que d’une année tous les quatre ans ? En suivant les vies de ces deux personnages d’exception, L’année la plus longue traverse, de Chattanooga à Montréal, des Great Smokies aux monts Chic-Chocs, près de trois siècles d’Histoire de l’Amérique. De la prise de Québec par les Britanniques en 1760 au 11 septembre 2001, de la capitulation des Indiens au combat des Noirs américains, c’est l’âme du continent tout entier qui s’invite et s’anime dans cette fresque épique et familiale. Ce premier roman, œuvre d’un immense conteur, réussit le pari fou de nous plonger au cœur de la grande Histoire et, au-delà, de nous en peindre mille et une autres. Une œuvre solide et envoûtante.

Bonheur d’occasion de Gabrielle Roy

Si vous n’avez aucun contact avec la culture québécoise, peut-être que ce nom ne vous évoquera rien. Et pourtant cette autrice figure parmi les plus reconnues de l’autre côté de l’Atlantique. Gabrielle Roy, née en 1909 et décédée en 1983, est une romancière franco-manitobaine. Institutrice de formation reconvertie en journaliste, rien ne la prédestinait à devenir l’une des plus importantes figures de la littérature canadienne. En 1945, elle connaît un succès fulgurant après la publication de Bonheur d’occasion, un roman qui brosse le portrait saisissant des classes prolétaires montréalaises durant la Seconde Guerre mondiale.

Inspiré par les reportages de Gabrielle Roy dans le quartier ouvrier de Saint-Henri, ce roman est considéré comme le premier roman urbain de la littérature québécoise, qu’il contribue à faire rayonner internationalement par le biais d’une quinzaine de traductions.
Constituée d’une trentaine de romans et de recueils de contes et de nouvelles, acclamée par la critique et chérie du grand public, l’œuvre de Gabrielle Roy est à la fois romanesque, intime et autobiographique. Sensible aux enjeux de la condition humaine et de l’identité, inspirée par la destinée des Franco-Manitobains mais intimement liée au Québec, cette œuvre est aujourd’hui un monument incontournable de la littérature canadienne francophone.

L’Orangeraie de Larry Tremblay

Larry Tremblay, devenu une référence dans le paysage littéraire québécois, est à la fois dramaturge, écrivain, metteur en scène, comédien et poète (rien que ça !). L’Orangeraie, son troisième ouvrage, est narré à la façon d’un conte. Cette histoire particulièrement poignante met en scène deux jeunes frères. Quand Amed pleure, Aziz pleure aussi. Quand Aziz rit, Amed rit aussi. Ces frères jumeaux auraient pu vivre paisiblement à l’ombre des orangers. Mais un obus traverse le ciel, tuant leurs grands-parents. La guerre s’empare de leur enfance et sépare leurs destins. Des hommes viennent réclamer vengeance pour le sang versé. Amed, à moins que ce ne soit Aziz, devra consentir au plus grand des sacrifices. Et tous payeront le tribut des martyrs, les morts comme ceux qui restent. Un texte à la fois actuel et hors du temps qui possède la force brute des grandes tragédies et le lyrisme des légendes du désert. 

Pays sans chapeau de Dany Laferrière

Parmi les auteurs et autrices mentionnés dans cette sélection, c’est peut-être celui que vous avez le plus de chance de connaître, tant il est apparu dans l’univers médiatique au cours de ces dernières années. Dany Laferrière est écrivain et réalisateur. Lauréat du Prix Médicis pour L’Enigme du retour, il est élu à l’Académie française en 2013. Il a passé son enfance et son adolescence à Haïti et s’est installé à Montréal en 1976, où il a d’abord travaillé en usine. En 1985, il publie son premier roman Comment faire l’amour avec un Nègre sans se fatiguer, qui connait un succès retentissant dans plusieurs pays, notamment dans le monde anglophone où l’auteur est comparé à Bukowski et à Miller.

Dans son ouvrage Pays sans chapeau publié en 1996, l’auteur raconte son retour à Haïti après vingt ans d’exil au Québec. Le pays, en apparence, est le même. L’odeur du café est la même, la pauvreté aussi, crue et violente, jusqu’aux amis qui sont restés fidèles à leur jeunesse. Mais au fil des jours, des silences de ses proches, des mots chuchotés par la rue, c’est à une enquête sur les morts que se livre l’auteur, zombis haïtiens et fantômes installés dans le quotidien de chaleur et de bruit de la ville. Un livre très touchant qui oscille entre l’émotion du retour au pays et la magie des anciens dieux. 

Le Torrent d’Anne Hébert

Anne Hébert demeure une autre grande figure de la littérature québécoise, bien qu’elle ait vécu plusieurs décennies à Paris. Née en 1916 et décédée en 2000, elle est écrivaine, poétesse, dramaturge et scénariste. Elle a grandi entourée de plusieurs figures littéraires dont son cousin le poète Saint-Denys Garneau, qui exerça une profonde influence sur elle. Le Torrent, son deuxième ouvrage, est un recueil de nouvelles publié en 1950. Elle l’édite à compte d’auteur dans un premier temps car l’œuvre jugée trop violente ne parvient pas à convaincre les éditeurs. Ce récit donnera le ton pour ses œuvres romanesques à venir, et provoquera une onde de choc chez son lectorat.

L’histoire met en scène François Perreault, qui depuis sa naissance, vit sous l’emprise tyrannique de sa mère qui vit recluse, pour racheter la grossesse coupable dont il est le fruit. Pour cette femme rejetée par son village, le rachat ne peut être réel que si son enfant devient prêtre. François est donc soumis dès son plus jeune âge à une discipline de fer contre laquelle il se rebelle quand, à dix-sept ans, il refuse d’entrer au séminaire. Un jour, en frappant son fils, la mère rend François définitivement sourd, mais lui donne accès ainsi à l’esprit du domaine : le monde sauvage qui est tout autour de la ferme et dont le centre devient, pour le jeune sourd, un torrent, voisin de la maison familiale. Malgré son handicap, François perçoit la vibration tumultueuse du torrent et l’associe au sang grondant dans ses propres veines, expression de sa colère et de sa haine. Ce conte de soixante-cinq pages dresse avec lucidité un tableau saisissant d’un milieu janséniste en proie à la culpabilité et à la dépossession. Un fait divers sert de point de départ à l’histoire, mais c’est en réalité toute la société québécoise qui est en procès. Au moment où Le Torrent est publié, le Québec est encore dominé par des valeurs profondément conservatrices. Le drame de François reprend celui de tous ceux qui méprisent les contingences corporelles ou matérielles et aspirent à une ascension exaltée de l’Esprit, aux fausses valeurs d’un ascétisme morbide et aliénant. 

Jane, le renard et moi d’Isabelle Arsenault

Nous ne pouvions pas vous livrer notre top 10 des œuvres québécoises à découvrir sans mentionner l’œuvre touchante et sensible d’Isabelle Arsenault. Diplômée en 2001 en design graphique à Montréal, cette artiste a toujours travaillé dans l’illustration. Quand elle s’est retrouvée mère de joyeux bambins, elle n’était pas totalement satisfaite des productions jeunesse de l’époque. Elle estimait qu’il restait pas mal de choses à explorer dans le domaine, et c’est de cette manière qu’elle a commencé à illustrer des histoires pour enfants. Lors de la publication de Jane, elle n’avait aucune attente quant à sa réception. Considérant qu’il s’agissait là d’une œuvre hybride : ni réellement enfantine, ni totalement adulte, elle fut agréablement surprise de constater que l’album plut autant aux jeunes qu’aux moins jeunes. En réalité, c’est justement là que repose toute la force de l’œuvre, dans la superposition de deux niveaux de lecture. La première constitue une lecture littérale, facile d’accès pour les enfants. Hélène, l’héroïne, est victime de harcèlement à l’école. Dans le bus, pour éviter de croiser le regard des autres et se donner une contenance, elle se cache derrière Jane Eyre. Concentrée, elle admire la force de vivre de cette jeune femme. C’est là qu’intervient le deuxième niveau de lecture. Une lecture poétique, naïve et sensible qui revisite le classique de Charlotte Brontë. Les dessins en noir et blanc lorsqu’il s’agit d’Hélène, se teintent d’orange vif ou de vert pomme lorsqu’intervient la courageuse institutrice. On ne peut que chaudement vous recommander cet ouvrage si ce genre de dessins aux allures régressives vous plaît. 

Les Belles-sœurs de Michel Tremblay

Michel Tremblay, né en 1942 à Montréal, est un dramaturge, romancier et scénariste québécois. Il est aussi conteur, traducteur, adaptateur, scénariste de films et de pièces de théâtre. L’utilisation inédite et originale qu’il fait du parler populaire québécois marque définitivement le paysage théâtral, si bien que le français québécois, ou joual, qui lui est rattaché, est aussi désigné sous la périphrase « la langue de Tremblay » et l’auteur lui-même souvent qualifié d’« écrivain national ».
Les Belles-sœurs est une comédie dramatique en deux actes écrite en 1965. Elle est fréquemment citée comme une des premières pièces québécoises à employer le joual.

Germaine Lauzon, ménagère de Montréal, a gagné un million de timbres-primes. Une bonne occasion pour inviter parentes et amies à une soirée de “collage de timbres”. Mais les quinze femmes entassées dans la cuisine n’en restent pas longtemps aux civilités : jalousies, vengeances et haines personnelles éclatent, venant gâcher la fête. Dans ce huis clos parfait, difficile de ne pas se sentir un peu voyeur. Voyeur comblé par la densité d’un texte qui crache les petites misères de ces femmes sans histoire et sans avenir, mais montre aussi leur lucidité et leur esprit, leur grande expérience de l’âme humaine.

On espère de tout cœur que cette petite sélection vous aura donné envie de plonger tête la première dans la riche littérature québécoise ! Il ne nous reste qu’à vous demander ceci : et vous, le 12 août, quel ouvrage québécois allez-vous vous procurer ?

Coco & Charlie

Quelle lectrice es-tu ?

Je dois tout le temps avoir un livre en cours, ce qui fait que j’en achète beaucoup. Quand j’écris, j’ai souvent du mal à aller au bout de mes lectures. Je ne sais pas bien pourquoi, je fais des rejets épidermiques de ce que je lis. J’en commence énormément et je me lasse très vite. Ça s’est sensiblement accéléré durant les dernières années. Par ailleurs, je remarque que j’apprécie de moins en moins la fiction. Ca m’intéresse de moins en moins, sauf quand c’est spectaculairement bien construit. Là évidemment, je bats des mains et je suis ravie, je suis comme au spectacle. J’aime voir comment la saucisse est fabriquée ! Mais sinon, je cherche des livres qui me racontent le réel plutôt que des livres qui inventent des mondes. Il paraît que c’est le grand âge qui fait ça. Apparemment, passé un certain âge, on se désintéresse de la fiction ; comme il nous reste de moins en moins de temps à vivre, on a de plus en plus de choses à rattraper sur le réel. C’est un peu déprimant comme constat, mais en ce qui me concerne, j’ai l’impression que c’est vrai. 

Quel livre t’a donné envie d’écrire ?

Je me souviens avoir lu Un roman russe d’Emmanuel Carrère, j’étais sur une plage en Thaïlande. Je l’ai vraiment lu en apnée. J’avais toujours eu envie d’écrire mais je ne m’étais jamais donné l’autorisation de le faire. Et là, en 2016, lire ce livre qui me semblait totalement nouveau, ça m’a fait l’effet d’un électrochoc. L’auteur s’autorise, en plein milieu de son ouvrage, un arrêt où il propose une nouvelle érotique qui n’a absolument rien à voir avec le reste. C’est un récit où la lectrice est l’héroïne. L’auteur l’adresse à la femme avec qui il est en couple. Il lui donne différentes indications : prendre un train, se lever, aller aux toilettes et se masturber, etc. Il avait initialement écrit cette nouvelle pour le journal Le Monde. Et là, il la glisse au milieu de son roman, ce qui provoque une grosse interruption du récit. Le roman est super, mais cet ovni en plein milieu m’a vraiment épatée. Je me suis dit : « Waw, on peut faire ça en fait ? Dans les livres, on n’est pas obligé d’adopter des structures classiques du style ‘Et il rétorqua – deux points – ouvrez les guillemets’ ».
J’ai l’impression qu’avant Emmanuel Carrère, je lisais plutôt de la littérature très classique. Et lui, il m’a montré qu’on pouvait faire avec ce qu’on était, avec nos forces et nos faiblesses… et qu’on pouvait inventer des choses. Ça m’a encouragée !

Il y a de très bons livres écrasants qui ne donnent pas envie d’écrire mais uniquement de faire une révérence, tant on ne se sent pas légitime. Et puis il y a ceux qui donnent énormément envie d’écrire, comme Annie Ernaux. À l’inverse, Tom Wolfe ne donne pas envie d’écrire, il est tellement imposant, tellement grandiose, que l’on ne se sent pas de taille à s’attaquer à ce genre de choses.

Quelques mois après avoir lu Emmanuel Carrère, j’ai lu un Marc Levy pour le boulot. Ça ne m’a pas plu mais je me suis dit que puisqu’il est visiblement possible de vendre des centaines de milliers de bouquins avec des histoires un peu paresseuses, alors je pouvais bien essayer aussi ! C’était finalement assez décomplexant !

C’est amusant que tu mentionnes justement cet exemple du livre d’Emmanuel Carrère, “Un roman russe”. On ne l’a pas lu, mais on imagine que la nouvelle qui s’insère au milieu du récit est rédigée à la deuxième personne du singulier, tout comme une partie du Mystère de la femme sans tête !

Je pense que c’est la première fois que j’utilise aussi longtemps le « tu » dans un livre. Je ne l’avais pas fait auparavant. J’apprécie ce procédé car cela crée un moment de rupture. Comme s’il y avait un bridge, comme en musique. Dans Ariane, il y a un bridge, dans Les yeux rouges rouges aussi, puisqu’il y a une nouvelle enchâssée dans une autre. Mais c’est vrai, j’aime le « tu ». Le « tu » d’Emmanuel Carrère, c’est aussi le « tu » de Michel Butor dans La modification. Ça fait un peu « Le livre dont vous êtes le héros ». Le « tu » que j’emploie est différent, mais en découvrant Butor, cela m’a donné envie d’écrire un livre dont vous êtes le héros. L’auteur donne en quelque sorte des ordres au lecteur, et ça peut être un défi stylistique très intéressant. 

Quel ouvrage a été déterminant dans ton positionnement féministe ?

King Kong Théorie de Virginie Despentes. Ça a vraiment été mon école, ça m’a donné une bonne claque. Une claque assez douloureuse parce que j’ai compris à quel point ma vision du féminisme était bourgeoise et étriquée. Ça m’a bien mis les yeux en face des trous et les points sur les i. C’est un bon tabassage tout à fait salutaire. Ce livre ne vieillit pas, c’est un classique instantané.
Et puis, il y a aussi Ces hommes qui m’expliquent la vie de Rebecca Solnit. Il est moins révolutionnaire que le premier, mais tout de même, il permet d’observer la vie différemment. Je l’ai beaucoup offert autour de moi car c’est un livre de féminisme joyeux, très contre-intuitif. Il y a de l’humour, de la joie, de la dérision. C’est un livre facile à offrir, même aux personnes les plus réticentes aux idées féministes. 

Et enfin, encore plus récemment, il y a eu Le génie lesbien d’Alice Coffin. J’ai adoré. Elle explique bien mieux que moi le fait de se signaler quand on écrit, d’expliquer d’où on parle. Elle estime qu’on n’est jamais aussi bien placé pour parler des inégalités de genre que quand on est une militante féministe, et qu’un.e journaliste devrait assumer d’être militant.e.
Elle raconte notamment que quand les journaux où elle travaillait souhaitaient couvrir la Gay Pride, on ne faisait pas appel à elle car on craignait que son homosexualité l’empêche d’être objective. Elle raconte pourquoi c’est stupide mais aussi contre-productif. Ça m’a vraiment confortée dans l’idée de l’importance de se signaler. 

Quelle autrice belge méconnue souhaiterais-tu mettre à l’honneur ?

Victoire de Changy. Elle a écrit plein de très beaux livres. Certains pour enfants comme L’ours Kintsugi, mais aussi d’autres pour adultes : L’île longue, Une dose de douleur nécessaire et Subvenir aux miracles. Elle écrit tellement bien, avec tellement de délicatesse, sans adopter un air emprunté. Victoire de Changy est authentiquement faite de poésie. Elle ne joue pas, elle ne triche pas. Il y a quelque chose de profondément sincère dans la beauté qu’elle veut montrer. Le monde qu’elle décrit, c’est vraiment sa vérité et je trouve qu’elle n’a pas du tout la visibilité qu’elle mérite. Je pense qu’elle commence à s’installer comme une autrice belge digne d’intérêt, mais c’est tellement joli ce qu’elle écrit qu’elle mériterait bien plus. Elle a aussi fait un peu de poésie, La paume plus grande que toi, sur la naissance de son fils. Je pense que même les gens qui n’adhèrent pas vraiment à ces choses délicates, éthérées et simplement belles, pourraient apprécier son œuvre. 

Est-ce que tu lis de la poésie ?

Pas du tout. Pourtant la poésie est très en vogue, et d’autant plus en Belgique qui est une terre de poètes, de poétesses et de poésie militante. De mon côté, j’y suis plutôt hermétique, sauf pour Victoire de Changy, un peu Lisette Lombé et Joëlle Sambi. Je capte la poésie dans les romans mais les livres de poésie, avec des passages à la ligne, des phrases hachées, mon cerveau n’est pas formaté pour comprendre le plaisir qui s’y trouve. Exception faite de Baudelaire tout de même avec Les fleurs du mal, mais je suis restée très classique à ce niveau. Victoire de Changy, c’est d’abord parce que je la connaissais que je me suis tournée vers son œuvre et j’ai découvert que j’adorais ce qu’elle faisait.
Peut-être que je changerai d’avis un jour : avant, les biographies et les romans historiques me glissaient des mains et en grandissant, c’est devenu ce que je lis !

Ta réponse a quelque chose de rassurant. Lorsque nous étions encore étudiantes, une professeur nous avait dit que pour pouvoir écrire des livres, il fallait lire énormément de livres de poésie afin de s’en imprégner. De notre côté, la poésie ne nous a jamais fait vibrer non plus. 

Oui de mon côté, j’estime que je mets de la poésie dans ce que j’écris mais ce n’est pas forcément la poésie de la rime, bien qu’il y ait pas mal d’assonances dans ce que j’écris. Là où j’apporte surtout de la poésie, c’est quand j’essaye de faire surgir une image qui n’est pas celle attendue. Quand je dis que Marina est énervée par les petites nanas qui dragouillent les officiers nazis, je dis qu’elle a envie de les secouer comme un tapis, là où on se serait plutôt attendu à écrire « secouer comme un prunier ». C’est là selon moi que se niche la poésie. C’est la capacité à être tout aussi précise, mais en générant une image à laquelle le cerveau ne s’attend pas forcément. La poésie, c’est comme une petite bulle qui éclate en faisant jouer des castagnettes aux synapses. Et les livres de poésie, ça ne me fait pas trop jouer des castagnettes ! Peut-être parce qu’on s’y attend. 

Du coup, on imagine que le livre que tu aurais aimé écrire n’est pas de la poésie… mais alors, de quoi s’agit-il ?

L’Arabe du futur de Riad Sattouf. Simplement parce qu’il a écrit quelque chose de formidable et d’universel en parlant de son histoire qui est très singulière et très curieuse. Je serais bien incapable d’écrire ça. Je n’ai pas du tout la force de travail de Riad Sattouf, je ne dessine pas assez bien non plus. Et je pense que le dessin est tout aussi important que l’histoire. C’est du génie, grand public, essentiel, drôle et en même temps très dur. 

Quel est le dernier livre qui t’a chamboulée ?

J’ai lu Anne Akrich avec Le sexe des femmes. Je ne connaissais pas l’autrice, bien que Virginie Despentes soit placée en citation sur la jaquette, en disant que c’est formidable. Je suis tombée dessus via un post instagram de Laurent Chalumeau. À l’époque, je cherchais un livre, après avoir jeté les huit précédents après 30% de lecture à peine. Je lis sur Kindle, je l’ai donc acheté en plein milieu de la nuit et je l’ai lu d’une traite jusqu’à la fin, à 4 heures du matin. C’est un petit manifeste féministe autour de tout ce qui est fait au sexe des femmes : agression, règles, accouchement, etc. Ça a l’air chiant comme ça mais en réalité c’est hyper drôle et totalement inattendu. Ça m’a surtout chamboulée par l’extrême acuité intellectuelle de l’autrice. Ce livre aurait dû faire tous les gros titres des journaux. Elle aurait dû être invitée partout, je ne comprends pas que cet ouvrage n’ait pas été lu davantage. Plein de personnes l’ont lu suite à mes stories instagram, et ils m’ont tous dit l’avoir trouvé extraordinaire ! 

Quel livre aurais-tu aimé offrir à Marina Chafroff ?

J’aurais aimé lui offrir une grande épopée, une belle aventure, une évasion. Parce que je pense que son quotidien se limitait – comme la plupart des femmes bruxelloises de l’époque – aux quatre murs de sa cuisine. Peut-être Dans la forêt de Jean Hegland ou bien Là où chantent les écrevisses de Delia Owens. Ce sont de beaux grands livres à la fois longs – pour avoir le temps de s’y plonger – et faciles à lire – pour qu’ils soient confortables. Ils nous font voyager et nous enveloppent en même temps dans une couverture bien chaude. Il y a un pur plaisir de lecture et de visualisation d’une nature à apprivoiser.

Vous avez apprécié cette plongée entre les pages de Myriam Leroy ?
Alors nous vous donnons rendez-vous dans la seconde partie de l’interview, pour décortiquer ensemble Le Mystère de la femme sans tête, le nouvel ouvrage de Myriam Leroy!

Livresquement vôtre,

Coco & Charlie

Là où chantent les écrevisses de Delia Owens

Au tout début de l’été, j’ai profité des longues et chaudes soirées pour m’évader dans la fraîcheur du marais. En quelques pages, la plume de Delia Owens m’a transportée en Caroline du Nord dans les étendues marécageuses, à la recherche des hérons majestueux et des grenouilles facétieuses. Et, surtout, à la découverte de Kya, la mystérieuse fille du marais, qu’on suit, à travers la nature, dans son passage de l’enfance à l’adolescence.

Kya naît au sein d’une famille pauvre et dysfonctionnelle, qui a tôt fait de se déliter. Loin du long fleuve tranquille, ses premières années s’assimilent plutôt à une rivière aussi tortueuse qu’accidentée.
Abandonnée de tous, elle grandit en marge de la société, tirant ses plus grands enseignements de la nature et tentant de survivre tant bien que mal. Une existence calme et discrète, rythmée par les saisons et les caprices du marais. Jusqu’au jour où un drame survient dans la tourbière : un jeune homme est retrouvé mort…

Là où chantent les écrevisses, avec ses temporalités qui s’entremêlent, est un véritable page turner aux accents de nature writing sur fond d’enquête policière. Je l’ai dévoré en une semaine, tout en me réfrénant à plusieurs reprises pour ne pas quitter trop tôt ses personnages absolument attendrissants et cette nature si singulière. Un véritable coup de cœur qui m’a tôt fait comprendre l’engouement général autour de ce titre de Delia Owens, écrivaine et zoologiste américaine.

Céleste de Chloé Cruchaudet

Nous vous avions déjà parlé des œuvres de Chloé Cruchaudet dont la poésie et la force nous transportent à chaque parution. Avec Céleste, elle remet le couvert. Et quel couvert !

Dans la première partie du diptyque, on découvre Céleste Albaret, une jeune femme singulière qui peine à trouver un travail. C’est qu’elle ne maîtrise aucun des talents qui incombent à son sexe à l’époque, qu’il s’agisse du ménage ou de la cuisine. Tout juste arrivée à Paris de sa campagne profonde, elle découvre, avec une gourmandise timorée, les grandeurs de la ville lumière. Si Odilon, son mari, s’avère bien intégré grâce à son métier de chauffeur de taxi, Céleste a grand mal à se fondre parmi les parisiens bruyants.

Jusqu’au jour où elle fait la rencontre de Monsieur Proust. Pour ce dandy hypocondriaque et extrêmement materné, aucune excentricité n’est superflue tant qu’elle soutient et nourrit sa création.
Ne possédant aucun code de cette société, Céleste fait contre mauvaise fortune bon cœur. Plus que tout, elle souhaite se rendre utile. Dès lors, c’est décidé : elle sera la coursière de l’écrivain.
De l’apprentissage de l’usage d’un téléphone aux affres de la livraison des manuscrits, elle apprivoise tant bien que mal ses maladresses. Si bien que, très vite, l’ingénue devient indispensable à la création de Monsieur Proust, alors aux prémisses de son grand œuvre : À la recherche du temps perdu.

Publié à l’occasion du centenaire de la mort de l’écrivain, Céleste convaincra même les plus réfractaires aux phrases kilométriques de l’auteur de renom. Car Chloé Cruchaudet dépeint avec maestria les différentes facettes de cet homme de lettres névrosé tout en mettant en lumière la femme de l’ombre qui le portait dans sa course au succès. Loin de la biographie traditionnelle ou de l’adaptation proustienne, on découvre deux portraits en miroir, sublimés par le trait évanescent et les couleurs oniriques d’une autrice qui n’a de cesse de nous éblouir.

Belle Greene d’Alexandra Lapierre

Belle Greener est une talentueuse jeune femme, passionnée par la littérature et les livres rares. Une femme pleine d’esprit qui pourrait être promise à de grandes choses malgré la toute puissance patriarcale du début du XXe siècle. Si et seulement si.

Dans le New York de 1900, la ségrégation raciale sévit encore, suivant la loi de l’unique goutte de sang. Ainsi, toute personne qui compte un ancêtre Noir dans sa généalogie est considérée comme telle, même si elle est claire de peau.
Pour les familles métisses comme celle de Belle, la tentation de passer la terrible barrière de la couleur est grande. Une volonté d’appartenir à la société qui opprime leur propre peuple incompréhensible pour beaucoup. Et pourtant. Devenir blanche, pour Belle, c’est toucher du doigt la possibilité de rejoindre les hautes sphères de l’intelligentsia new-yorkaise. Et ainsi intégrer la plus prestigieuse bibliothèque du pays…

Alexandra Lapierre, après trois années de recherches, met en lumière le destin inouï de cette femme bibliophile résolument moderne et nous emmène dans les coulisses des plus grandes bibliothèques de l’époque. Tout au long de notre lecture, on vibre aux côtés de Belle. Au vu de la menace qui plane sur sa famille et leur secret, bien sûr. Mais également dans sa course folle vers les hautes sphères de la littérature, dépassant une double condition : celle d’une femme noire au début du XXe siècle.
Un tout grand coup de cœur, tant pour la modernité et la force de caractère de cette femme méconnue que pour la plongée historique dans les salles de vente de livres précieux.

Le Ladies football club de Stefano Massini

Pour Stefano Massini, auteur italien qui avait réussi l’exploit de rendre romanesque le capitalisme dans son remarqué Les Frères Lehman (2018), l’histoire commence en avril 1917. Les femmes participent à l’effort de guerre en fabriquant des munitions. Pendant une pause déjeuner dans une usine de Sheffield, l’une d’elles aperçoit un objet rond et s’en va donner un grand coup de pied dedans. Aussitôt, les collègues de la jeune ouvrière se précipitent dans la cour pour taper à leur tour dans ce qui ressemble à un ballon. Elles ignorent que l’objet sphérique est un prototype de bombe qui, par miracle, n’explosera pas.

Dès le lendemain, puis les jours suivants, les ouvrières prirent l’habitude de jouer au ballon avec le pied, au mépris des conventions qui ne voient le football que comme une activité masculine. Le « Ladies football club » était né.

A travers le portrait en vers libres des onze jeunes femmes qui vont constituer l’équipe de l’usine, Stefano Massini écrit l’histoire du football féminin, né de l’absence des hommes envoyés au front. Né aussi d’une volonté des femmes non pas de les imiter mais de s’approprier les domaines qu’on leur à jusqu’alors interdit. L’épopée du Ladies Football Club connaitra des débuts modestes, obligé d’affronter des enfants, des infirmes ou des vieillards mais les conduira, au fil des victoires et de l’enthousiasme grandissant du public, à affronter une équipe professionnelle dans un stade comble devant une foule en liesse. Un phénomène auquel ces messieurs mettront fin par jalousie, par pure autorité, par crainte de voir leurs femmes et leurs filles ne plus correspondre au modèle patriarcal bien installé. 

Ladies Football Club met en lumière onze femmes qui s’affirment, possédant chacune ses raisons de courir – humiliations, paternalisme, socialisme – mais toutes unie pour l’amour du jeu, de la révolte et de la liberté. Et si l’écriture en vers libres peut déstabiliser de prime abord, on retrouve très vite une fluidité de lecture.

J’espère que mes lectures estivales aux accents féministes vous inspireront pour vos échappées livresques de cet automne, lovés dans le canapé.

Livresquement vôtre,

Coco

Chanson douce, Leïla Slimani

On démarre en douceur avec le deuxième roman de Leïla Slimani publié en 2016 aux éditions Gallimard. J’ai hésité à vous glisser ce roman parmi ma sélection de lectures, non pas parce qu’il m’avait déçu – que du contraire ! – mais parce qu’il me semblait avoir déjà lu et relu des tonnes de critiques sur la toile à ce propos. Et puis, je me suis dit que ma sélection ne serait pas totalement complète sans cet ouvrage, et qu’elle permettrait peut-être aux plus réfractaires et aux méconnaisseurs de Slimani de s’intéresser à son oeuvre. Alors, j’ajoute tout de même ma petite pierre à l’édifice, sait-on jamais…

C’est le premier livre vers lequel je me suis dirigée au début des vacances, et pour cause : j’avais besoin d’un livre « facile » dans lequel je puisse rapidement me laisser embarquer par l’intrigue. Pourtant, le sujet est tout sauf doux ou facile. Lorsque Myriam, mère de deux jeunes enfants, décide de reprendre son métier d’avocate, il devient indispensable d’engager une nounou. Si Louise semble de prime abord la perle rare dont le couple a absolument besoin, elle se révèle par la suite manipulatrice, et totalement toxique en commettant l’irréparable.

J’avais déjà lu Dans le jardin de l’ogre – son premier roman – ainsi que Le pays des autres – premier tome d’une saga familiale axée sur l’immigration d’une jeune française au Maroc. Je connaissais donc la plume acérée de l’autrice et sa grande maîtrise à tenir en haleine le lecteur jusque dans les dernières pages. Et c’est exactement ce que j’ai apprécié retrouver dans cet ouvrage. Leïla Slimani est implacable tant dans sa description du personnage énigmatique de Louise, que dans sa critique à peine voilée du jeune couple. À travers cette histoire, elle décortique les rapports au sein du couple, la confrontation des cultures, les préjugés de classe. Si j’avais apprécié le portrait sans pitié d’Adèle dans son premier roman, j’ai adoré les descriptions et le traitement des différentes psychologies des personnages de Chanson douce. Entre les deux romans, on sent que Leïla a pris de l’assurance en améliorant encore la précision de sa plume. Quant au rythme effréné de l’intrigue, j’ai dévoré le livre en moins de deux jours – connaissant ma rapidité de lecture légendaire, proche de l’escargot – ça veut dire beaucoup. Si vous ne connaissiez pas encore cette autrice, je vous recommande vivement de faire plus ample connaissance en vous penchant sur Chanson douce, vous apprécierez encore davantage aborder Le pays des autres par la suite !

Radium Girls, Cy.

Énorme coup de coeur pour cette BD publiée chez Glénat à la fin de l’été 2020. Vous en avez peut-être entendu parler, les Radium Girls, ce sont ces jeunes ouvrières américaines, qui dans les années vingt, ont travaillé pour des firmes horlogères en peignant au radium (!) les chiffres des montres militaires afin que les soldats puissent lire l’heure dans le noir. Cela s’est évidemment rapidement soldé par des conséquences désastreuses sur leur santé.

© 2020 Cy – Glénat

Cette BD a tout pour me plaire. J’adore les récits qui traitent de certains pans (parfois méconnus) de notre Histoire. Après ce genre de lecture, je peux passer des heures à me documenter sur le sujet traité, à apprendre quelques anecdotes, à discerner ce qui a été inventé pour nourrir l’intrigue de ce qu’il s’est réellement passé. Et dans le cas présent, je ne peux évidemment que me montrer curieuse et impressionnée par le combat de ces femmes qui ont décidé de ne pas se laisser faire, malgré le mépris apparent de la justice (et de la société en général) qui a tenté par tous les moyens de discréditer leurs témoignages en refusant d’assumer leur part de responsabilité. Et puis, j’adore les dessins relativement simples et naïfs, les tonalités joyeuses de rose, de vert et de mauve, ainsi que les traits crayonnés volontairement proéminents qui contrastent avec la gravité du sujet. Une véritable pépite que je vous invite à découvrir au plus vite !

Shuni, Naomi Fontaine

Si vous nous suivez assidûment ici ou sur Instagram, vous devez déjà avoir entendu parler de ce livre puisqu’il s’agissait de la recommandation de la libraire Ariane Herman, dans notre premier article sur les librairies indépendantes. À l’époque, les conseils d’Ariane m’avaient tellement touchée que je m’étais empressée d’ajouter l’ouvrage à ma pile à lire. Et puis l’automne est arrivé, et je n’ai pas pris le temps de me pencher dessus. Je suis désormais ravie d’avoir profité du calme de janvier pour y remédier.

C’est une oeuvre étonnante et passionnante pour toute personne s’intéressant aux chocs des cultures, aux préjugés, à la question de la (dé)colonisation et au phénomène d’acculturation. Dans de courtes lettres s’apparentant à des monologues, Naomi Fontaine, elle-même originaire d’une tribu innue, explique à son amie québécoise Julie, venue aider les peuples amérindiens, ce qu’elle s’apprête à vivre, ce qu’on lui dira et ce qu’on lui taira, des incompréhensions qui en découleront certainement… 

J’ai trouvé la plume de l’autrice – pourtant très simple en apparence – particulièrement poétique. J’adore quand la sobriété de l’écriture sert la profondeur du propos. J’ai, par ailleurs, été un peu désarçonnée par certaines réflexions de Naomi sur certaines questions sociales, ainsi que sur la question de la parentalité et de la féminité. Mais c’est justement ce qui est intéressant dans ce genre de lecture : découvrir d’autres points de vue que le sien, apprécier l’opinion de l’autre sans la juger, comprendre et accepter qu’il y a parfois autant de points de vue et d’expériences vécues qu’il y a de vérités. 

« Un jour, c’était l’hiver, je suis tombée sur la glace et j’ai eu un oeil au beurre noir. J’étais dans un piteux état. […] Même avec tous les fonds de teint de pharmacie, il était impossible de le camoufler entièrement. C’est resté visible durant un mois. Je travaillais à la maison. Chaque fois que je sortais, je faisais tout pour cacher cet affreux oeil au beurre noir. Ça m’accablait. Et malgré mes efforts pour paraître légère, je ne pouvais m’empêcher de scruter toutes les personnes que je rencontrais, persuadée qu’elles me dévisageraient. Lorsque ça arrivait, je faisais tout pour montrer que j’étais forte, ne pas me sentir humiliée par cette marque. Dans mon esprit, j’imaginais leurs murmures. Si j’avais été une femme blanche, j’aurais été cette pauvre fille battue. Ou empotée. Ou violente. J’aurais été une parmi d’autres à subir une relation malsaine avec son amoureux et on m’aurait plaint pour ça. Personne n’aurait été associé à mon malheur. Il aurait été unique, individuel. Mais je suis Innue.
Cette blessure sur mon visage n’était pas seulement la mienne, elle appartenait aussi à ma nation. Elle incarnait, et j’en étais aussi consciente que désolée, la blessure des Indiennes. Plutôt, celle de tous les préjugés vis-à-vis des femmes autochtones disparues et assassinées. Dans le meilleur des cas, mon oeil confirmait que nous, les femmes innues, étions des victimes. Dans les pires jugements, nous étions violentes, agressives, jusqu’à nous battre dans les bars ou dans la rue. Sans savoir-vivre. Comme j’ai eu honte de moi, Shuni. Rarement, les gens me perçoivent comme un individu unique. Dans un groupe, on ne m’appelle pas par mon nom. On dira l’Indienne, l’Innue, l’Autochtone. Si je tombe, c’est tous les autres qui tombent avec moi. Si je me tiens debout, ils sauront que nous sommes résistants. Ce n’est pas de la vanité. C’est le mur où les préjugés nous ont acculés. Et il faudra du temps, de l’espace, de la connaissance pour s’en libérer. »

Shuni, Naomi Fontaine (éditions Mémoire d’encrier)

Blanc autour, Wilfrid Lupano et Stéphane Fert

Voici une autre BD que j’ai littéralement adoré en ce début d’année. Blanc autour m’a été directement conseillée par nulle autre que Coco. C’est qu’elle connaît bien mes goûts. Le scénario est signé par Wilfrid Lupano – à l’origine de la série géniale Les Vieux Fourneaux – et les dessins, qui donnent toute leur force au récit, sont de Stéphane Fert.

Encore une BD, et encore une histoire qui se base sur un fait historique. Et pas des moindres, puisque ce duo nous plonge directement à Canterbury, petite ville au nord des États-Unis, durant la première moitié du XIXème siècle, à un moment de l’Histoire où les Noirs sont certes libres dans certains états mais ne disposent d’aucun droit civil. Dans ce contexte, Prudence Crandall, jeune institutrice décide d’accueillir et de former une jeune fille noire, Sarah. Évidemment, les habitants de Canterbury, inquiets par les avancées du combat abolitionniste et donc par la potentielle diminution de leurs privilèges, voient cet événement d’un très mauvais oeil et tentent par tous les moyens de mettre des bâtons dans les roues dans la jeune institutrice. Prudence, loin d’être démoralisée, se rend compte de l’importance de son rôle dans l’émancipation de ces jeunes filles et décide que dorénavant, son école ne sera réservée qu’aux jeunes noires exclusivement. 

© 2021 LUPANO – FERT – DARGAUD BENELUX (Dargaud Lombard s.a.)

Une BD d’une grande intelligence qui, tout en mettant en lumière les grands problèmes raciaux qui ont traversé (et traversent encore !) les États-Unis, permet de poser une question essentielle : se battre avec les mêmes armes que les Blancs a-t-il du sens ? Quand l’accès à la culture et au savoir n’est dicté que par les dominants, peut-on espérer une amélioration des conditions ? Et puis, espérer une reconnaissance par les Blancs et répondre à des critères culturels dictés par ceux-ci, a-t-il du sens ? Une belle réflexion qui pourra être étayée pour les plus férus d’Histoire par une postface assez complète détaillant les destins atypiques de ces quelques femmes que l’Histoire a préféré oublier…

Beloved, Toni Morrison

On termine cette sélection lecture avec un classique qui aborde également la traite des esclaves noirs en Amérique (décidément !), puisqu’il s’agit de Beloved, écrit par Toni Morrison en 1987. Ce livre a été ardemment salué par la critique en obtenant le Prix Pullitzer l’année suivant sa sortie. Résumer cet ouvrage relève presque du challenge, tant le récit est éclaté. En effet, la trame narrative est tout sauf linéaire, et les incursions entre passé lointain, passé proche et présent sont imbriquées les unes dans les autres, parfois même au sein d’un même paragraphe.

Cependant, pour remettre les choses en contexte, je peux au moins vous dire ceci : l’histoire, qui est inspirée d’un fait divers macabre survenu en 1856, se déroule dans la petite ville de Cincinnati aux États-Unis. Sethe, une jeune esclave, est parvenue à s’échapper de son calvaire pour se réfugier dans l’Ohio, un état libre à l’époque. Cependant, rattrapée par ses bourreaux, elle tue sa petite fille, convaincue que la mort sera un sort plus enviable qu’une vie d’asservissement. Quelques années plus tard, alors qu’elle tente de refaire sa vie, Beloved, l’enfant défunte revient la hanter.

La grande force de ce livre est également ce qui rend sa lecture peu aisée : afin de raconter l’indicible réalité de l’esclavage, mais aussi la monstruosité de l’infanticide, Toni Morrison prend le parti de jouer avec les ellipses, les analepses et les non-dits. Le récit se reconstruit, petit à petit, à coup de flash-backs successifs qui permettent au lecteur de reconstituer le fil de l’histoire. Et cela fonctionne à merveille ! Finalement, la littérature, c’est comme le cinéma : ce qui choque le plus, ce qui marque le plus, ce qui effraie le plus, ce n’est pas ce qu’on nous montre, c’est ce qu’on nous dévoile à demi-mot et qu’on imagine nous-même. Un roman dur mais brillant, comme on en lit rarement !

Sur ce, je vous laisse, je file rejoindre mon plaid, mon thé et mon nouveau livre en cours. Je ne vous en dis pas plus, si l’ouvrage est aussi bon que tous ceux cités ci-dessus, il y a fort à parier que vous le retrouverez dans un prochain article ! En attendant, j’espère que cette petite sélection vous aura donné quelques envies de nouvelles lectures. Si c’est le cas, ou si vous avez, vous aussi, lu l’un de ces livres, venez en discuter avec nous en commentaire ou sur les réseaux sociaux.

Livresquement vôtre,

Charlie

En Belgique, c’est encore l’été. Il n’y a qu’à regarder par votre fenêtre pour vous en convaincre. Du soleil à gogo, de rares petits nuages de barbe à papa et un air doux comme de la soie. Perplexes ? Comme je vous comprends…
Voilà de nombreux week-ends que je suis enfermée, le plaid remonté sous le nez.
Les collègues du bureau, eux aussi vous rappellent tous les matins  à quel point il fait moche. Mais rassurez-vous, « ça va mieux que le temps. »

Bref, une énième tirade sur la grisaille n’est, semble t-il, pas nécessaire. Il fait moche : vous le savez comme je le sais, et ce n’est pas prêt de s’arranger.

Alors, pour ne pas me transformer en vieille grincheuse (ah, c’est déjà trop tard ?), j’ai rentabilisé mes enfermements forcés. Et je me suis offert une virée au soleil, profitant des embruns à même mon canapé.  Impossible ? Pas avec ces cinq BD ! 

Les reflets changeants – Aude Mermilliod
Le Lombard

Véritable pépite de la rentrée, Les reflets changeants est le fruit de la talentueuse dessinatrice toulousaine Aude Mermilliod, notamment publiée aux éditions Pow Pow.

Premier prix Raymond Leblanc en 2015,  le synopsis a pour ambition de nous conter, sur fond d’été, le pouvoir et surtout la beauté de la destinée. Cette destinée pour qui les couches sociales, les âges et les origines n’existent pas vraiment. Ce bien nommé coup du sort, qui nous rappelle souvent la briéveté de la vie ou plus largement l’emprise que nous n’aurons jamais vraiment sur nos vies respectives.

Trois existences sont ici présentées au lecteur intrusif. Bulles de savon, aussi légères qu’imprevisibles, aussi fascinantes qu’éphémères : trois vies. Trois générations.
Trois personnages, touchants de vérité, qui voient leurs destins respectifs se lier, au hasard d’un carnet oublié sur le quai d’une gare ou encore d’un imprévisible accident ferrorivaire.

Les Beaux Étés – Jordi Lafebre et Zidrou
Dargaud

Les Beaux Étés, c’est l’histoire d’une famille : les Faldérault.
Chaque année, c’est la même rengaine. Après avoir enfin remis ses dernières planches (presque) en retard, Pierre, le père, peut enfin partir en vacances avec l’ensemble de sa marmaille. En Norvège ? Non ! En Laponie ? Non plus ! Mais où donc ? Dans le sud, bien sûr ! Mais cette année, sale nouvelle : Gros-papy et Yvette-la-parfaite sont aussi du voyage…

Avec ce troisième tome, Jordi Lafebre et Zidrou maitrisent toujours cet incroyable pouvoir : celui de raconter le bonheur. Le doux, le vrai. Celui de la famille, et de ses innombrables frasques.
Tome après tome, on retrouve des couleurs aussi douces que mélancoliques et des personnages pleins de bonhomie. Mais aussi, et surtout, une famille belge attachante, qui respire l’amour et la joie d’être, malgré tout, ensemble.

D’année en année, c’est le même plaisir. Celui de se souvenir, à travers le talent graphique de Jordi Lafebre, de ses propres vacances d’enfance. De ces interminables voyages en voiture, de ces pique-niques au bord de la route, de ces plongeons depuis la falaise, de ce rideau de pluie à la frontière.

Les Beaux Étés, c’est une véritable BD feel good qui ponctue systématiquement mes vacances et dont on a toujours qu’une seule hâte : se délecter de la suivante.

La marche du crabe – Arthur de Pins
Soleil

Depuis 400 millions d’années, toutes les espèces évoluent dans la joie et l’allégresse, développant un tas de nouvelles capacités pour finalement mieux se faire manger.

Dans l’estuaire de la Gironde, tout suit son cours. Les touristes affluent inlassablement dans la station balnéaire dès la haute saison, et l’évolution va toujours bon train.
Mais une espèce de crabes, fidèle à elle-même, marche depuis toujours dans la même direction, posant le problème de sa reproduction et, à terme, de sa survie.

Dernière espèce de crabes non évolués, le Cancer Simplicimus Vulgaris intrigue en effet les scientifiques. Car après avoir marché droit sans discontinuer durant des milliers d’années, l’un d’eux a tourné. Et si ce changement insignifiant renversait complètement la hiérarchie insoupçonnée des crustacés ? Et si, finalement, le mouvement des crabes était en marche ?

Le culte des révolutions, la dérive dictatoriale, la récupération médiatique, l’importance du buzz et du profit sont autant de sujets sociétaux ici abordés en filigranes, par l’intelligence caractéristique d’Arthur Pins.

Jamais condescendante, La Marche du crabe est avant tout une fable graphique incroyable et, au sujet aussi drôle qu’original. Un fabuleux moment !

Cet été-là ! – Mariko Tamaki et Jillian Tamaki
Rue de Sèvres

Depuis leur plus tendre enfance, Rose et Windy passent leurs vacances ensemble dans des cottages de location voisins, se retrouvant ainsi chaque été au bord du lac Awago.
Un été tranquille, durant lequel leurs journées sont ponctuées par les baignades les barbecues familiaux, les films d’horreur loués en cachette et les passages au vidéo club.
Mais cet été-là, les deux amies sont âgées de 11 et 13 ans : une différence d’âge ténue mais pourtant assez grande pour désormais marquer le gouffre de leurs différences et accentuer d’autant plus les changements de l’adolescence.

Une belle histoire d’amitié, traitée avec raison et philosophie, dans ce roman graphique excellemment exécuté.

Et vous, quelle est votre lecture qui fait revenir l’été ? Votre véritable coup de cœur découvert entre deux plongeons dans la piscine ? Dites-moi tout !

Lecturesurlesablement vôtre,

Coco

Petites blagues vaseuses sur Facebook « Laisse la vaisselle, chérie, tu la feras demain! ». Récupération commerciale par les grandes enseignes « Un soutif acheté, une culotte offerte ». Tout le monde y est allé de son petit commentaire pour l’occasion.

À moins de vivre dans une caverne, vous n’avez certainement pas loupé l’info. Mercredi passé était un jour fort symboliquement parlant : le 8 mars, journée internationale de la lutte pour les droits des femmes. (Et non la journée de la femme comme certains le croient encore).

À tous ceux qui estiment cette journée inutile et cette lutte dépassée, un petit point pour mettre les choses au clair :

• En Europe, à travail égal, les femmes gagnent en moyenne 17,8% de moins que les hommes.
• En Arabie Saoudite, les femmes n’ont pas le droit de conduire une voiture.
• Au Mozambique, une fille sur deux de moins de 18 ans est mariée de force.
• Les États-Unis viennent d’élire un président profondément machiste et sexiste.
• En Turquie, un projet de loi visait en 2016 à tolérer un viol si l’agresseur épousait sa victime.
• En Somalie, les femmes n’ont pas le droit de porter de soutien-gorge.
• L’excision reste une pratique courante dans la plupart des pays africains.

… Et je pourrais continuer cette liste encore longtemps, mais ce n’était pas le but de l’article. Alors oui, grâce aux combats passés, nous sommes parvenus à émanciper partiellement les femmes, mais de nombreuses autres luttes sont encore à mener, aussi bien chez nous qu’ailleurs dans le monde. Petite parenthèse fermée. Je voulais profiter de cette journée particulière pour vous parler d’une BD découverte récemment. « Culottées » de Pénélope Bagieu, paru en septembre dernier chez Gallimard, est une petite pépite qui mérite amplement sa place sur le blog.

Avec un coup de crayon délibérément naïf, Pénélope nous raconte la vie de toute une série de femmes. A priori, elles n’ont rien en commun. La plupart ont été oubliées depuis longtemps, et quelques rares exceptions sont devenues des figures mythiques. Elles ne se connaissent pas, ont vécu à des époques différentes, sur des continents différents. Pourtant elles ont toutes ceci de commun : elles ont vécu leur vie comme elles l’entendaient, sans se soucier de ce que la société leur imposait. L’une d’entre elle est devenue la première gynécologue de la Grèce antique, une autre s’est imposée en tant que guerrière apache, une autre encore a parcouru l’Afrique pour défendre les droits des femmes. Elles m’ont fait réaliser que de tout temps et de tout lieu, des femmes n’ont pas attendu l’invention du terme « féminisme » pour se battre pour leur liberté et leurs droits. Chacune à leur façon, elles ont fait avancer le combat pour l’égalité des sexes. De vraies bad ass, sommes toutes.

Pénélope Bagieu nous dresse leur portrait avec une plume lyrique non dénuée d’humour. Elle livre un magnifique hommage à toutes ces oubliées de l’Histoire. C’est une Pénélope au sommet de son art. Elle instaure rapidement un rythme et attise notre curiosité. On se sent proche de toutes ces femmes et en même temps, on voudrait tout connaître de leur vie.

C’est un album qui m’a donné envie de me bouger, moi aussi, pour obtenir ce que je veux. Une BD qui m’a donné envie d’ajouter ma petite pierre à l’édifice. Je ne vous parle pas forcément de vous exhiber seins nus sur la place publique en mode Fémen, mais simplement d’accomplir au quotidien des petites choses qui vous tiennent à coeur, sans prendre en considération ce que la société et les Hommes imposent de votre sexe. Que vous soyez une fille ou un garçon.

Le féminisme ne date pas d’hier et il a encore de beaux jours devant lui.

Sur ce, je vous laisse et m’en vais dévorer le deuxième tome fraîchement acheté !

Féministement vôtre,

Charlie

Jane, le renard et moi, Isabelle Arsenault, Éditions de la Pastèque

Lors de la Foire du livre de Bruxelles, en février dernier, à droite de la table de Rabagliati, se tenait une jeune femme aux allures introverties. Appliquée, elle réalisait de magnifiques dessins pour les quelques personnes qui les lui réclamaient. La foule, agglutinée devant Rabagliati, ne lui accordait généralement pas un regard. Pourtant, je me souviens avoir été fascinée par ce que son coup de crayon dégageait de sensible et d’épuré.

Crédits photos : Les Ponctuelles

Jane, le renard et moi relève davantage d’un roman graphique que d’une bande-dessinée. Il ne contient d’ailleurs que très peu de phylactères. Le texte est le fruit de la poétesse Fanny Britt. Diplômée en 2001 en design graphique à Montréal, Isabelle Arsenault a toujours travaillé dans l’illustration. Quand elle s’est retrouvée mère de joyeux bambins, elle n’était pas totalement satisfaite des productions jeunesse de l’époque. Elle estimait qu’il restait pas mal de choses à explorer dans le domaine, et c’est de cette manière qu’elle a commencé à illustrer des histoires pour enfants. Lors de la publication de Jane, elle explique qu’elle n’avait aucune attente quant à sa réception. Considérant qu’il s’agissait là d’une oeuvre hybride : ni réellement enfantine, ni totalement adulte, elle fut agréablement surprise de constater que l’album plut autant aux jeunes qu’aux moins jeunes. 

Selon moi, c’est là que repose toute la force de l’oeuvre, dans la superposition de deux niveaux de lecture. La première constitue une lecture littérale, facile d’accès pour les enfants. Hélène, l’héroïne, est victime de harcèlement à l’école. Dans le bus, pour éviter de croiser le regard des autres et se donner une contenance, elle se cache derrière Jane Eyre. Concentrée, elle admire la force de vivre de cette jeune femme. C’est là qu’intervient le deuxième niveau de lecture. Une lecture poétique, naïve et sensible qui revisite le classique de Charlotte Brontë. Les dessins en noir et blanc lorsqu’il s’agit d’Hélène, se teintent d’orange vif ou de vert pomme lorsqu’intervient la courageuse institutrice.

Une prochaine collaboration avec Fanny Britt est en cours de réalisation et devrait paraître d’ici deux ans. Il s’agira cette fois d’une histoire pour petits garçons, du moins c’est ce qu’Isabelle Arsenault s’imagine, mais je reste convaincue qu’un aussi beau trait de crayon séduira un bien plus large public, quel que soit le sujet de l’oeuvre. Même si le style est radicalement différent de celui de Ragabliati, j’apprécie à nouveau ce côté régressif et enfantin. Souvent, le coloriage se fait par hachures nettes, comme nous le faisions autrefois sur nos dessins d’école.

Pour la dernière artiste, je vous l’accorde, je triche un peu. Elle ne faisait en réalité pas partie des auteurs présents à la Foire du livre. Je l’ai découverte il y a quelques mois, en chinant en librairie. Mais une fois que vous l’aurez lue, vous comprendrez pourquoi il m’était indispensable de vous la présenter.

Apnée et Les Deuxièmes, Zviane, Pow Pow

Chez Pow Pow, une petite maison d’édition québécoise qui vient à peine de sortir de l’oeuf, Zviane a publié deux oeuvres phares. La première, sortie en 2010, s’intitule Apnée. Non, il n’est pas ici question de relater les exploits d’une nageuse olympique, mais bien de montrer les tribulations d’une jeune musicienne qui boit la tasse. C’est le récit de la vacuité de la vie et de l’incapacité des proches à voir les maux qui nous rongent. D’ailleurs, toujours dans ce dessin de type ligne claire, aucun personnage n’est représenté avec des yeux. Coïncidence ? Probablement pas. C’est un récit poignant, où l’auteure se garde bien de donner des leçons psychologisantes qui expliqueraient les raisons d’un tel mal. Un récit pour le moins taciturne, qui nous prouve une fois de plus – si on en avait encore besoin -, qu’un beau dessin vaut mieux qu’un long discours.

Trois années après la parution de ce bijou, Zviane épate à nouveau avec Les Deuxièmes. Il s’agit cette fois d’un huis clos, mettant en scène un couple illégitime de Québécois. À nouveau, l’auteure ne se lance pas dans une justification de leur trahison envers leur conjoint respectif. On ignore pourquoi ils se retrouvent dans cette maison, et comment ils se sont rencontrés. On assiste juste au temps qui passe, à leurs disputes parce qu’ils ne parviennent pas à déboucher une bouteille de vin, à leurs moments de tendresse lovés l’un contre l’autre, à leur complicité lorsqu’ils poussent la chansonnette, chacun assis devant un piano.

Le dessin en noir et blanc est volontairement épuré dans une esthétique qui convient parfaitement avec les thèmes et le ton des oeuvres. C’est une bouffée d’air frais dans le petit monde de la BD, qui a – il faut le reconnaître – parfois tendance à nous ressortir le même genre d’albums, à chaque rentrée littéraire. Zviane, on a envie de la lire et de la relire. Et puis on a envie de l’offrir aux amis, pour pouvoir en discuter, et faire durer le plaisir le plus longtemps possible.

Pour découvrir quelques planches en libre accès, rendez-vous sur la page de Pow Pow.

Si vous n’êtes pas trop loin de Bruxelles, vous trouverez, à coup sûr, les trois bandes dessinées dans la petite librairie Tulitu, fraîchement installée Rue de flandres, près de la Place Sainte-Catherine.

Québequement vôtre,

Charlie

Pour vous, j’ai sélectionné trois auteurs québécois de bande-dessinée qui valent vraiment le détour, chacun à leur manière. Aujourd’hui, j’aborderai le plus célèbre des trois. L’incontournable. Le seul. L’unique Michel Rabagliati, que j’ai eu la chance de rencontrer lors de la Foire.

Michel Rabagliati – Crédits : Les Ponctuelles

Depuis plusieurs années, la BD québécoise semble avoir trouvé son domaine de prédilection en exploitant les récits de la vie quotidienne. Les illustrateurs se détournent volontairement de la vie tumultueuse des héros de guerre ou des super héros, pour aborder celle des Monsieur et Madame Tout-le-monde : une musicienne atteinte de dépression, une petite fille victime d’harcèlement, ou un couple de petits vieux qui attendent de mourir. Même si leur façon d’aborder l’histoire ou leur manière de chatouiller le papier ne se ressemble pas, ces dessinateurs se retrouvent sur certains points. Le dessin, bien qu’il possède une signature unique pour chacun des auteurs, a ceci de commun : il se présente toujours de façon assez naïve, voire enfantine, et se trouve bien souvent exempt de couleurs. Les artistes refusent souvent – et à raison – d’être catalogués dans un quelconque mouvement artistique, mais il me semble que l’on pourrait tout de même les associer aux initiateurs de la « ligne claire ». Mais si, je suis certaine que ça vous dit quelque chose. Il s’agit d’un langage graphique né des oeuvres d’Hergé. Chaque objet, chaque élément du décor est délimité par un trait noir, net et unique, dans un rejet de réalisme.

Du point de vue de l’intrigue, on comprend aisément pourquoi ce genre de bande dessinée plaît tellement. Les Monsieur et Madame Tout-le-Monde, c’est nous, c’est notre vie, et ça nous parle qu’on soit Belge, Français ou Québécois. Rabagliati se voit comme une sorte de romancier. Chaque volume de Paul s’étale sur une bonne centaine de pages, et il n’est pas nécessaire de suivre un ordre particulier pour les lire : à chaque album, son histoire. De plus, les thématiques sont universelles. On retrouve successivement les colonies de vacances dans Paul a un travail d’été, le deuil dans Paul à Québec, ou encore le chômage et la fausse couche dans Paul à la pêche. Et puis, comme aime le rappeler Rabagliati, « c’est une série assez familiale, ‘y a pas de cul, ‘y a pas de sexe, ‘y pas de violence. Ce sont des relations humaines. »  Et ces relations humaines, Rabagliati les exploite avec talent. Il parvient à toucher ses lecteurs sans tomber dans le sentimentalisme, et à amuser sans avoir recours à un humour pesant. Il dépeint la vie montréalaise avec une justesse surprenante. Le temps où l’image du Québec se limitait au trappeur et à l’orignal est désormais bien loin : place à la métropole, aux buildings, et au franglais. Selon Rabagliati, cela explique en partie la popularité de la série au Québec, car au delà du récit personnel de Paul, c’est l’histoire d’une génération québécoise qui nous est contée, des années soixante à nos jours. Et « le Québécois aime qu’on lui montre son reflet », rappelle-t-il amusé. Il ajoute que chez nous, un Européen pourrait très bien lire cette série en guise de préparation avant d’atterrir en Nouvelle-France. Il aura d’emblée un bon préambule de l’histoire de cette région, des relations humaines, des paysages locaux, mais aussi de la langue.

© Editions de La Pastèque – Rabagliati

Vous devriez pouvoir vous fournir votre dose de Paul dans la plupart des librairies spécialisées en BD. Courez, vous me remercierez plus tard.

Si je ne suis toujours pas parvenue à vous convaincre des bienfaits de cette série sur votre santé mentale – oui, oui, carrément -, sachez qu’un film Paul à Québec devrait sortir incessamment sous peu : dès le 18 septembre au Québec. Pour la Belgique, il faudra attendre un peu plus longtemps. Le film sera projeté du 2 au 9 octobre, lors de la 30e édition du Festival du film francophone de Namur. Une bonne occasion pour (re)découvrir l’univers de Paul.

La bande-annonce du film, c’est cadeau :

Restez connectés pour découvrir les deux bédéistes suivants ! Moins connus que Rabagliati, ils méritent tout autant leur part du gâteau dans le petit monde de la BD !

Québequement vôtre,

Charlie